"Héctor y andrómaca de Giorgio de Chirico"Querida Luciérnaga sangrienta:
He sido abortado del útero de la genialidad, y por lo tanto las palabras sólo sirven para hacerme más daño. Para recordarme que soy un jodido muerto en vida, que no entiendo, que no comprendo lo que significa vivir en esta ciudad de asco, de estanterías color rosa, en el suburbio que rodea al espejo.
Tú en cambio, vives en las palabras, en el arte que creas en los baños donde las mujeres pierden reiteradamente la virginidad y los drogadictos duermen un rato en el éxtasis de los autobuses del pasado, en la autodestrucción progresiva y la angustia fetal regresiva.
Hoy voy a crear el arte de la irrealidad, el arte del ouroboros: que se devora la cola de días de sol, de la lastimera banalidad de ser un artista muerto, un artista jodido.
No te apenes si no me vuelves a ver por esta ciudad de letras de Biblia cortadas con navajas de suspiros, pero por alguna razón siento que me debo alejar de la vida de botes de basura, por alguna razón siento que las luciérnagas sangrientas siempre fueron una farsa vestida con los trajes de Andrés. Nunca hubo un movimiento, nunca hubo nada, sólo reiterado vacío entre nuestros caminos de amor turbio. Sólo sé que te amo, sólo sé que sería un estorbo para tu genialidad, para tu amor al arte… porque mi apatía y mi constante tendencia a la genialidad arrogante y erróneamente masturbativa no son compatibles con el destino que fue forjado para ti, para esos labios capaces de dar disparos en el cráneo de cualquier hombre, y capaces de crear un universo lleno de cuestiones sicotrópicas en mi cabeza. Tomaré tus ojos, tus labios y tus versos, tus piernas, tus senos y tu cintura, y me largaré a escribir poemas en los bares donde la gente muere lentamente, lamentablemente.
Perdón por fallarte. Perdón por no haber asesinado a Andrés.
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